Le rémouleur !
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La meule sur le dos, pauvre hère misérable,
En plein cœur de l’hiver, il va sur les chemins,
Fait halte sur la place où vaquent les gamins,
Et bien grande est sa peine au froid si redoutable !
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Il va portant chagrin, d’un pas infatigable,
De village en village, où en un tournemain,
Il affûte rasoirs et ciseaux de demain,
Pour une menue pièce, un geste charitable.
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Et les jours s’écoulant, au gré de son voyage,
Il traîne son fardeau en priant au passage,
De trouver bel ouvrage en prochaine cité.
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Ainsi le temps se fige au gris de son visage,
Lorsque meurt le printemps et que s’en vient l’été ;
De s’arrêter jamais un jour il n’envisage.
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© Pagnolesque 24.02.2009 <o:p></o:p>
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